那个写诗的我

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    我过分的悲伤着自己的情感，努力的让自己能成为

    诗章里的语言。一种伤感的语言。诗歌，已经随着

    我生命的水分流入到我的血液。在血管内膨胀

    久久不能平息

    我每晚都在这种撕心裂肺的破裂中，艰难的握笔，游走

    游荡在语言的天堂里。天堂应该是一个充满欢歌笑语，春暖花开

    的地方，我的天堂真会出现空白么？疑问，如一把真实的刀子

    割破黑暗的阻拦，捅向了我。我就如同青蛙口中的蚊子

    一时间，束手无策。

    这把无形的刻刀，无时不在雕琢着文人的骨骼，那些瘦骨嶙峋

    的肌肉都深深的逃在骨头里面，胆怯的生存着。本质

    也在悄然改变

    通向天堂的阶梯，正在干枯的平原上以不为人察觉的状态

    悄无声息的扎着根。

    我，一个普通的写手。必须坦然面对着每晚的空虚，用心捕捉着

    每一个小如尘埃的灵感。天地万物，都是我寻找灵感的根源，它们

    隐藏在星星的眼睛里，偶然闪一下微弱的光芒。我必须用心燃烧

    这些光，然后把光的遗体均匀的撒在纸张上，让白白的纸张密密麻麻

    地排满我用心焚化的灰烬。

    当一篇篇稿子，在我笔下刚要长上翅膀，正要起飞的时候

    突然间，那用刻刀想象的疼痛，又在我心中隐隐地真实着