辋川之月
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当你悄然走过辋川的时候，一定会放慢脚步，如水的目光漫过那曾经熟悉的一切，却如一张薄薄的玻璃“铮”地一声被风吹成了碎片，洒落满地，闪着微光，再也收拾不起。
依旧是满山的绿，却没有了松，没有了竹。你来的时候，世界很安详，这绿，不像阳光下那么年轻、鲜活，逼人的眼，像隔了记忆之纱的少女。从山峦起伏的曲线，你能感到它们均匀的呼吸。一片树叶，一朵野花，一只山鸟，在清晨的风里醒来的时候，都会回味着睡梦里你的裙裾留下的轻柔。
辋水还是那么轻轻地从石上流过，你的影子在石间调皮地跳跃。当年你临水照镜的那一湖碧玉早已成为一片农田，湖上来往的轻舟成为诗人的想象。连那与山脚的绿连成一片的灵魂的荷叶，也变成了憨憨壮壮的玉米。你在荷叶间出没，逗弄着活泼的青蛙，蛙鸣声传送到很远很远。浣纱晚归的女子谈笑着走过，青蛙们安静下来，送她们走远
如今这个时候，那些从这深山里走出的年轻女子，也许在遥远的某个城市的流水线上用灵巧的双手装配电子元件，也许劳累了一天后已经进入了梦乡。她们喝的水有这么清么？她们的梦里，会有这清泉流过么？
你没有听到山鸟的惊叫。有不大的轰鸣声传来，那是穿越辋川的公路上的汽车。它们要到达很远很远的地方。还有一阵如闷雷似的声音传来，那是一条正在修建的隧道里的爆炸声。不久之后，又要有一条铁路穿越这层层叠叠的山，将这里的人们送向远方，也会把远方的人带来这里。
如今的辋川，跟许多年之前不一样了。在你的眼里，辋川永远是公元八世纪一群文人的辋川.
你还在徘徊。我知道你在找什么。
你在找那个人。
在一棵高大端直的松下，那个人，披散开时常扎束着的头发，一袭白袍松松束在腰间。一阵山风带着些微凉意和着松香吹来，腰间的带子散开了，他并不去扎。他盘腿坐在散落的松针上，将琴搁在腿上，稍一凝神，手指开始在琴弦间跳跃。于是，清风流泉，月韵松香，都从他的指下潺潺流出，似乎在静寂中飘动，却又凝固。
在幽深的竹间，一首舒缓的琴曲突然激昂起来，如一排巨浪怒起，向上，向上，然后轰然落下。静坐良久，弹琴的人将琴放下，缓缓站起，两手撮起嘴唇，用力长吸，一阵尖利的啸声拂过竹梢，如一把长剑投向高远的虚空。回应他的，是阵阵回声。
正是桂花飘香的时候，夜很静。月亮太明了，一只山鸟以为天就要亮了，欢快地叫着飞出了巢。那个人在树下站着，微闭着眼睛。他在细细地品味这空气中幽香，倾听桂花飘落的声音。
远远相望，你甚至没有看清他的面容。但他的形像却清晰而熟悉。你知道，只有你才能懂他。人，只有在别人看不到他的时候，才更可能是自己。你只是不说。你知道他也是懂你的。他只是在诗里说。他相信以后会有人懂他的。
可是，你已经一千次一万次地走过了辋川，却再也看不见那个人的身影，听不见那个人的琴声。你还会坚持么？
这样的坚持到永远，是一种伟大还是一种悲哀？
抑或无关乎伟大，无关乎悲哀，只不过是一种可能的选择？
其实只不过是一种自作多情的猜测。如此而已。
当你悄然走过辋川的时候，一定会放慢脚步，如水的目光漫过那曾经熟悉的一切，却如一张薄薄的玻璃“铮”地一声被风吹成了碎片，洒落满地，闪着微光，再也收拾不起。
依旧是满山的绿，却没有了松，没有了竹。你来的时候，世界很安详，这绿，不像阳光下那么年轻、鲜活，逼人的眼，像隔了记忆之纱的少女。从山峦起伏的曲线，你能感到它们均匀的呼吸。一片树叶，一朵野花，一只山鸟，在清晨的风里醒来的时候，都会回味着睡梦里你的裙裾留下的轻柔。
辋水还是那么轻轻地从石上流过，你的影子在石间调皮地跳跃。当年你临水照镜的那一湖碧玉早已成为一片农田，湖上来往的轻舟成为诗人的想象。连那与山脚的绿连成一片的灵魂的荷叶，也变成了憨憨壮壮的玉米。你在荷叶间出没，逗弄着活泼的青蛙，蛙鸣声传送到很远很远。浣纱晚归的女子谈笑着走过，青蛙们安静下来，送她们走远
如今这个时候，那些从这深山里走出的年轻女子，也许在遥远的某个城市的流水线上用灵巧的双手装配电子元件，也许劳累了一天后已经进入了梦乡。她们喝的水有这么清么？她们的梦里，会有这清泉流过么？
你没有听到山鸟的惊叫。有不大的轰鸣声传来，那是穿越辋川的公路上的汽车。它们要到达很远很远的地方。还有一阵如闷雷似的声音传来，那是一条正在修建的隧道里的爆炸声。不久之后，又要有一条铁路穿越这层层叠叠的山，将这里的人们送向远方，也会把远方的人带来这里。
如今的辋川，跟许多年之前不一样了。在你的眼里，辋川永远是公元八世纪一群文人的辋川.
你还在徘徊。我知道你在找什么。
你在找那个人。
在一棵高大端直的松下，那个人，披散开时常扎束着的头发，一袭白袍松松束在腰间。一阵山风带着些微凉意和着松香吹来，腰间的带子散开了，他并不去扎。他盘腿坐在散落的松针上，将琴搁在腿上，稍一凝神，手指开始在琴弦间跳跃。于是，清风流泉，月韵松香，都从他的指下潺潺流出，似乎在静寂中飘动，却又凝固。
在幽深的竹间，一首舒缓的琴曲突然激昂起来，如一排巨浪怒起，向上，向上，然后轰然落下。静坐良久，弹琴的人将琴放下，缓缓站起，两手撮起嘴唇，用力长吸，一阵尖利的啸声拂过竹梢，如一把长剑投向高远的虚空。回应他的，是阵阵回声。
正是桂花飘香的时候，夜很静。月亮太明了，一只山鸟以为天就要亮了，欢快地叫着飞出了巢。那个人在树下站着，微闭着眼睛。他在细细地品味这空气中幽香，倾听桂花飘落的声音。
远远相望，你甚至没有看清他的面容。但他的形像却清晰而熟悉。你知道，只有你才能懂他。人，只有在别人看不到他的时候，才更可能是自己。你只是不说。你知道他也是懂你的。他只是在诗里说。他相信以后会有人懂他的。
可是，你已经一千次一万次地走过了辋川，却再也看不见那个人的身影，听不见那个人的琴声。你还会坚持么？
这样的坚持到永远，是一种伟大还是一种悲哀？
抑或无关乎伟大，无关乎悲哀，只不过是一种可能的选择？
其实只不过是一种自作多情的猜测。如此而已。